Silencio

Se disparan los silencios en la lluvia. En aceras grises. En esquinas. En bares a medio cerrar. Silencios que aluden a otros silencios. Silencios como espadas rotas. Silencios como banderas mojadas. Se disparan y crecen. Se enarbolan los silencios.

País ocupado en silencios. País tomado por el silencio.

Un páramo de agua que cae a contramano silenciando la grisalla.

No hay uniformes sobre las calles. No hacen falta cuando un país entero permanece callado.

 

Los parados con padres y abuelos con ingresos no cobrarán los 400 euros

Tócate los huevos.

Dictadura en España

Les acuso de estafar el sentido de la democracia gobernando en contra del pueblo y a favor de los banqueros.

De reírse del país entero.

De ceguera, necedad, desprecio al país.

Les acuso de ser los garantes de la ruina del pueblo.

Los garantes del poder de la banca.

Los destructores del sistema democrático.

Los usurpadores de la voluntad popular.

De represores de las manifestaciones libres.

De lanzar a la policía en contra del pueblo representado por los mineros.

De conducir a España a una Dictadura encubierta.

Les acuso de Fascistas.

Anarquistas y analfabetos.

Vamos a ver si alguien me explica con una cierta coherencia esto que me ando preguntando en mi ingenuidad absoluta.

El "Muro"...

Próximamente voy a poner en mi muro de face book el siguiente comentario:

“Semana dedicada a la idiotez. Yo soy idiota. Si te dan pena los idiotas pon esto en tu muro durante una hora. Nadie lo hará. Pero si lo pones demostrarás tu grado supino de idiotez además de no tener puta idea de lo que es el Spam”.

Escupa.

Usted no sabe cómo es cuando alguien se muere…

Ni el olor de los hospitales de noche,

Ni el de las sábanas sudadas de los enfermos.

No conoce el miedo de los días interminables,

Ni se acostumbró a contar molduras en el techo

Los días de fiebre cuando todo sucede fuera.

Ni miró los ojos de la madre cuando ya sabía que no volvería más,

Ni arropó la fiebre de un niño asustado porque todo era un túnel.

Ni cantó canciones de cuna a un anciano para que se durmiera.

Usted sólo escupe decretos como disparos.

Usted solo escupe miseria con sus manos.

Firmando.

Pero un día usted se pondrá enfermo:

Y tendrá miedo.

Un miedo oscuro, un miedo negro, sombrío, atenazado;

Le dirán que no tiene solución y un sudor frío le cubrirá los ojos:

Porque se le acostará la muerte al lado para recordarle

Mientras se lo lleva, que usted firmó los decretos, las leyes,

Las ordenanzas; esas que ahora le impiden morirse dormido.

Ni la paz ni la palabra.

Un rey caza y  se rompe la cadera en este abril roto;

Mientras aplauden las crónicas devaneos en rosa,

Y se torna la lluvia agria en los cartones donde nunca caminan

Salvo las pisadas pobres que no salen en los periódicos.

Pero usted no diga nada, nunca diga nada, amordace

El desaliento de este gris indiferente a las mantas

Que no arropan al rumano que pide en su esquina

Esquinero de la miseria y el olvido bajo el agua.

Escriba sobre Perú, sobre Bolivia, sobre Somalia;

Los réditos de la compasión a distancia tienen dividendos;

Nunca nos comprometen salvo a terminar bien el poema;

Mientras un rey se divierte y el rumano se arrebuja.

El sábado así podrá deslizarse en paz con su conciencia;

Sin mirar al lado ni una sola vez; decentemente situado

En la neutralidad del poema comprometido con el abstracto;

Mientras se tapa la boca para no vomitar el mal olor

Que hay en su propia calle; como una huella indeleble.

Crítica futura.

Llevo días pensando qué se dirá dentro de cien años-si se llega- de nuestra época. Cómo la calificarán los historiadores, los políticos, qué pensarán de nuestro arte, de nuestra cultura, de nuestra vida en sociedad. Cómo catalogarán nuestras costumbres, nuestras formas de asociarnos, nuestras estructuras económicas.

Garzón absuelto.

Una vez expulsado de la judicatura Garzón, ya no había problema en absolverle de la fantasmada de acusaciones que las asociaciones fascistas tuvieron la desvergüenza de denunciar.

Sólo a SarkMerkel.

No tengo la sensación de que haya cambiado nada con las manifestaciones de hoy.

Manifas y Redes.

Si es cierto que parece que las actuaciones de los grises en Valencia y en Madrid están pareciéndose cada vez más a las de los años sesenta, lo cual no es de extrañar habida cuenta del fascismo del gobierno actual- que dicho sea de paso ha sido votado, así que ahora no se rasguen las vestiduras-, también es verdad que no me ofrecen demasiada simpatía los muchachitos que se dedican a protestar, meterse en el jaleo, y después decir que les han tratado muy mal. Entiéndanme; entiendo- a veces- sus protestas, pero no comparto luego el afán de protagonismo, you tube incluido; en los sesenta a Ruano no le grabó ningún compañerito; lo mataron y punto.

Me refiero a que muchas veces me suena la protesta a “vamos a protestar para luego ponerlo en el Face Book”.

Estoy mayor.

Cárceles de miseria.

Dan ganas de vomitar. 350 muertos-cifra oficial hasta ahora- en un incendio en una cárcel de Honduras. Leo acerca de las condiciones infrahumanas de esos centros no de reclusión, sino de hacinamiento y miseria, y no puedo evitar acordarme del verso de Vallejo; “sucede que me canso de ser hombre”.

Ha tenido que pasar una barbaridad de este estilo para que se hable de esas condiciones en los presidios hondureños.

Si no hubiera sucedido nadie hubiera levantado la voz para denunciarlo.

Ahora traficarán los mercaderes de noticias con ese sufrimiento.

Vergüenza y vómito.

Borbónicos todos y bobones la mayoría.

Verdaderos ejercicios circenses están haciendo los abogados-fiscales incluídos- para no imputar a Cristina de Borbón en los trapicheos de su marido.

Comérselo con patatas.

A veces una se tiene que morder la lengua para no liar el asunto, pero en este blog no lo va a hacer, y es que he leído y estoy leyendo ahora algunas frases pero que muy significativas, frases que cuando las he dicho yo resulta que es que “no te enteras de nada”.

Tribunales de Depuración Franquistas.

Al juez Garzón no lo condenan por prevaricar, lo condenan para poder expulsarlo de la carrera judicial y que no se vuelva a oír hablar jamás de los desaparecidos asesinados por los franquistas.

No Nos Moverán

Bueno, pues ya está. El Psoe ha decidido que sea Rubalcaba el presidente del partido.

Melancólico pensamiento

Melancólico pensamiento acerca de los espectros y fantasmas:

Ignorancia.

"El arzobispo de Tarragona dice que los gais no son adecuados para la sociedad".

Este es el titular de varios periódicos esta tarde.

Perlas...

Una, duda completamente de la capacidad de raciocinio de la especie política.

Fascistas Reunidos.

No voy a decir mucho porque la fotito se comenta sola. Este es el siniestro personaje que hoy se ha ido al infierno.

Desahucios gracias al Duque...

Entre las actividades a las que se dedicaba el presunto sinvergüenza-digo presunto por si acaso- del duque Urdangarín, más conocido entre las gentes de bien como Mangarín I, estaba la de desahuciar a la gente de sus casas. Eso no se yo si entra en los fines de una asociación sin ánimo de lucro, pero en fin, ya saben que los duques y en general la realeza en España son así.

Lean aquí, sobre todo el último email.

La Vergüenza del Socialismo.

La dirección del PSOE se niega a que haya debate entre Chacón y Rubalcaba.

El Psoe y la Prensa.

La prensa afín al Psoe oficial quiere que nos creamos que a los simpatizantes del psoe nos gusta más Rubalcaba que Chacón.

Y no pasa nada.

Dan cierta grima estos angelitos.

Primer atentado cultural del Gobierno.

La supresión de la Dirección General del Libro es una barbaridad.

Un oculto fascismo.

Llevo días con una idea que hoy leyendo en redes y en otros sitios como blog termina por tomar cuerpo suficiente como para dedicarle un pequeño escrito en esta octavilla.

Quisiera resumirla y no irme por los cerros de Matalascañas, a ver si soy capaz.